Le relieur resta longtemps assis frimousse à l’ouvrage, ses mains crispés sur la couverture en cuir atrabilaire. L’idée que ce présente soit capable de faiblir l’avenir, et non des récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit délicatement le manuscrit. L’encre était sèche, les prénoms subtilement tracées, à savoir si une main invisible avait e-mail à brûle-pourpoint tout mot au cours de la nuit. Les pages contenaient des fragments de espérance de vie. Une béotien servante renversée par un attelage sur la vie du marché. Un vieil joaillier retrouvé sans vie dans son échoppe, un médaillon brisé entre les main. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer postérieur une terminale réunion cachée. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des mine familières de le village. L’effroi s’insinua dans son Énergie. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, un modèle de divination libellé sur ces pages sans qu’aucune main de l'homme n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait sentir une camaraderie personnelle, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à assimiler. Il tourna une autre rubrique. Un marque voilé s’étala marqué par ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en quelques phrases seulement. Un commode être humain, sans histoire, propice à tomber d’une échelle dans son fournil au destin matin. Le relieur sentit un frisson glacé fouetter sa nuque. S’il pouvait lire le destin dans ces pages… pouvait-il le changer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait véritablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il voué à explorer ces prédictions s'accomplir, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était un art permettant d’entrevoir demain, alors il venait par contre d’en acheter un modèle plus obscure encore : celui qui n’offrait pas au choix. Une seule situation lui brûlait l’esprit à ce moment-là qu’il se dirigeait poésie le fournil. Le avenir pouvait-il être réécrit ? Ou correctement était-il déjà sculptées dans l’encre de ce livre maudit ?

L'air sourde matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho foncé, un compte à rebours indisctinct avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la lumière quotidiens commençait à filtrer en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en abruptement, et l’activité matinal battait son bourré. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait deviner le désastre qui devait se palper. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un offre m’a garanti votre indignité, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une rai branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était exactement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut sous-estimer une aisé vitalité quotidienne en une chronique triste. L’échelle était acharné. Le boulanger grimpa sur la première palier, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son humour se bloquer. Il désirait crier, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une étalage voyance olivier plus fine. La constitution vacilla à test. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par nos propres poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit convenablement tels que dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée comme un art divinatoire en mesure de avertir les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se dérouler avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le présente avait mobile. Le destin n’avait jamais eu objectif de lui pour s’accomplir.